Nós
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Nós


As quinas por entre as agulhas da pseudotsuga


Portugal. Não chega a ser um país,
é um sussurro traçado a sulcos
no xisto ardente à beira rio.

Portugal. Não chega a ser um povo,
é um somatório de ilusões
na espuma efémera da praia.

Não chega a ser alegria.
É suor e alguma obstinação.

Não chega a ser dor.
É uma tristeza dolente a que se chama saudade.



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