Plantas
Não há senão a casa viva do olhar
à beira do crepúsculo
não há senão
a vereda quase triste das palavras.
Eugénio de Andrade
- Um Lugar Despido Do Inverno
(...) Que queres tu ainda? O sopro das dunas sobre a boca? A luz quase despida? Fazer do corpo todo um lugar desviado do inverno? Eugénio de Andrade...
- Um Fardo Aos Ombros
É um fardo aos ombros o corpo, sem ti. Até o amarelo dos girassóis se tornou cruel. Não invento nada, na arte de olhar a luz é cúmplice da pele. Eugénio de Andrade...
- Este Rumor Tão Leve
(...) Que diremos ainda? Serão palavras, isto que aflora nos lábios? Palavras, este rumor tão leve que ouvimos o dia desprender-se? Palavras, ou luz ainda? (...) Eugénio de Andrade...
- Nem Sempre Um Homem é Um Lugar Triste.
Nem sempre um homem é um lugar triste. Há noites em que o sorriso dos anjos o torna habitável e leve: com a cabeça no teu regaço é um cão ao lume a correr às lebres. Eugénio de Andrade...
- E Os Olhos água
Onde passou o vento São altas as ervas, e os olhos água só de olhar para elas. Eugénio de Andrade...
Plantas
Sobre a Casa
Não há senão a casa viva do olharà beira do crepúsculo
não há senão
a vereda quase triste das palavras.
Eugénio de Andrade
- Um Lugar Despido Do Inverno
(...) Que queres tu ainda? O sopro das dunas sobre a boca? A luz quase despida? Fazer do corpo todo um lugar desviado do inverno? Eugénio de Andrade...
- Um Fardo Aos Ombros
É um fardo aos ombros o corpo, sem ti. Até o amarelo dos girassóis se tornou cruel. Não invento nada, na arte de olhar a luz é cúmplice da pele. Eugénio de Andrade...
- Este Rumor Tão Leve
(...) Que diremos ainda? Serão palavras, isto que aflora nos lábios? Palavras, este rumor tão leve que ouvimos o dia desprender-se? Palavras, ou luz ainda? (...) Eugénio de Andrade...
- Nem Sempre Um Homem é Um Lugar Triste.
Nem sempre um homem é um lugar triste. Há noites em que o sorriso dos anjos o torna habitável e leve: com a cabeça no teu regaço é um cão ao lume a correr às lebres. Eugénio de Andrade...
- E Os Olhos água
Onde passou o vento São altas as ervas, e os olhos água só de olhar para elas. Eugénio de Andrade...